Poema de Rosalía de Castro: ¿Invierno?

      Los estremos nunca se tocan en un límite preciso, y sin embargo juegan un baile “discorde” sin fin, por ello: “que azotan los airados elementos”, entre lo de Arriba y lo de Abajo. Quien se dejaba sentir, sin saber,  vivamente esta imposibilidad y juego (no de la divinidad de Dios, sino la de "la Madre inmensa" o lo desconocido, como decía Agustín:  la de los simples elementos y las cosas, bailando, qué no pueden no jugar con Él), es Rosalía. Y nos sigue dejando en cada lectura de sus estraordinarios versos, sin fin de entrañas removidas, como si se asomara desde su ventana de nuevo a mirárnoslas remover.  Rosalía está viva, no ha muerto del todo.  Está aún viva, no precisamente por esa que dicen es su muerte eterna o Nombre Propio, sino por todo lo contrario, por la imposible muerte de lo vivo de verdad como ella acertaba a decirle a su adorado bebe muerto tan de repente y caído a sus pies: “¡Jamás! ¿Es verdad que todo  /  para siempre acabó ya?  /  No, no puede acabar lo que es eterno,  /  ni puede tener fin la inmensidad”. La vida era lo desconocido, la sagrada patria. Su alma no era una, estaba cayendo (arrastrada entre las airadas cosas, convertida en una de ellas...)  en “lo que hay” de desconocido en sus aguas que sueñan primaveras. Y cómo no fue del todo una, nunca murió. Y nos dejó sus vivos versos tan ellos, vueltos ahora: eterna primavera.

Cenicientas las aguas, los desnudos

árboles y los montes cenicientos;

parda la bruma que los vela y pardas

las nubes que atraviesan por el cielo;

triste, en la tierra, el color gris domina,

¡el color de los viejos!

De cuando en cuando de la lluvia el sordo

rumor suena, y el viento

al pasar por el bosque

silba o finge lamentos

tan extraños, tan hondos y dolientes

que parece que llaman por los muertos.

Seguido del mastín, que helado tiembla,

el labrador, envuelto

en su capa de juncos, cruza el monte;

el campo está desierto,

y tan sólo en los charcos que negrean

del ancho prado entre el verdor intenso

posa el vuelo la blanca gaviota,

mientras graznan los cuervos.

Yo desde mi ventana,

que azotan los airados elementos,

regocijada y pensativa escucho

el discorde concierto

simpático a mi alma...

¡Oh, mi amigo el invierno!,

mil y mil veces bien venido seas,

mi sombrío y adusto compañero.

¿No eres acaso el precursor dichoso

del tibio mayo y del abril risueño?

¡Ah, si el invierno triste de la vida,

como tú de las flores y los céfiros,

también precursor fuera de la hermosa

y eterna primavera de mis sueños...!